Hecho a imitación de cosas inferiores,
Y me pides que lo rebobine,
Siete escalones se alzan sobre el,
Son una traducción de los últimos sonidos,
Que guardas en la caja y lo entierras con ladrillos.
El dibujo calcado, de una vida sin prestigio,
Sin razón de el mismo,
Sin un hilo que tejiera,
Una idea que delata su origen,
En palabras colocadas de un canto.
ED
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